БУЛАТУ ОКУДЖАВА
Я песни Булата слушал
они задевают меня ,
Они согревают мне душу ,
они убивают меня .
В них запах Арбатских улиц,
интеллигентность и шарм ,
Как много людей проснулись
под звук Окуджавы гитар.
Понятны в своей простоте -
без лишней замысловатости,
Стихи его в чистоте
приближены просто к святости .
И слушаю вновь и вновь
голос поэта уставший ,
И если сжимает грудь ,
знать я не совсем пропавший....
Al.Krassovsskiy
В.Высоцкий
Эх, до мозга костей
был он русский мужик,
но напрасно пытались
поучать его жить,
на гитару свою
нерв живой натянул,
на ВысоЦкую ноту
свои песни тянул.
Он не мог говорить,
и не мог Он молчать,
Он не мог просто петь,
мог лишь только кричать...
А они говорили
что он просто хрипел,
Нет,
Владимир Высоцкий
свои песни
НАМ пел
Al.Krassovskiy Июнь/25-2010
ДУША РОССИИ
Это дурное время,
когда
Люди бегут не известно
куда.
Ищут по свету
свой островок.
Строят спокойный,
душевный мирок.
Пройдут через горы
и тридцать морей
И,всё же,гордятся
Россией своей!
О том что родились
и выросли там,
На этой земле,
непонятной послам.
Где странные люди,
и странный народ,
Который и сам то
себя не поймёт.
Понять и измерить
Россию нельзя
аршином простым,
ЛИЦА ДРУЗЕЙ
Встречаем во сне мы иногда
Ушедших друзей-далеко в никуда,
А память стереть может только черта
Та за которой уже ни "черта".
Мы проживаем чудесные дни,
Не понимая что они сочтены,
Не нами ,не ими,а кем-то другим.
И нам не понять,где мы стоим.
Быть может это середина пути,
А может обрыв у нас впереди:
Мгновенье падения-рассыпанный прах,
С надеждой в душе уживается страх.
Всё от природы,случайность и рок,
И лица друзей,что в душе я сберёг...
Сент/06-2005. Al.Krassovskiy
РАЗМЫТЫЕ КРАСКИ
Размытые краски
размыло дождём,
размытые формы
за мокрым окном.
Плед на плечах,
у окна табурет,
пальцем рисую
на стекле силуэт.
Мысли текут
дождю в унисон,
Явь за окном ,
а может быть сон.
Что то мешает,
наверное плед,
давит на плечи,
как тысяча лет.
Хочется сбросить
тяжесть свою.
Подставить под дождь
лицо,седину,
промчаться по лужам,
от счастья к