🍒·•●❀•· Z МАРИЯ РУССКАЯ V ·•❀●•˙🍒

Все дороги ведут домой.
Там течет безмятежно речка,
Тает в сумерках солнце-свечка,
И туман голубой над водой.
Все дороги ведут в края,
Где нет боли и нет печали,
Колыбель где, любя, качали,
Где исток взяла жизнь твоя.
Все дороги ведут туда,
Где дымит ещё старая печка,
И пускай покосилось крылечко,
На нем так же спит кот до утра.
Все дороги ведут домой...
Что налево, направо, прямо -
В дом, где папа живет и мама,
Где любовь царит, мир и покой.
ВСЕ ДОРОГИ ВЕДУТ ДОМОЙ!
© Copyright: Виолетта Овсянникова, 2018
Свидетельство о публикации №118040110805

Пусть в этот миг замрёт война,
И мать услышит сына голос
Средь грома, свиста и огня
Откуда-то из лесополос.
Пусть в этот миг она поймёт,
Что сын здоров и жив за лентой,
Что в звёздах синий небосвод,
Как и над ней сейчас в моменте.
Пусть в этот миг боец опять
Воспрянет духом от молитвы,
Что шепчет между строчек мать:
«Сыночек, слава Богу, жив ты!»
Пусть в этот миг замрёт война,
И старый телефон негромко
Доносит главные слова:
«Мы любим, ждём в родной сторонке».
Пусть ангел парня защитит,
И враг поймать сиг

Собрала я в букет луговые цветы,
В них и нежность России, и мудрость, и сила.
Сколько скромности в них, сколько в них простоты!
А для русских, что скромно и просто, то мило.
Белоснежная кашка мой радует взгляд,
Рядом с ней колокольчик стоит, голубеет,
И ромашек-стройняшек неброский наряд,
И гвоздика, иль часики, здесь розовеет.
И все вместе – такой разноцветный букет,
От которого взор оторвать невозможно,
Потому что в нем детства неслышный привет…
А к прошедшему я отношусь осторожно…
Я дарила цветы летом маме своей,
Я в Прудах их в осиннике ей собирала…
Никого в жизни не было больше родней…
Мама, речка, цветы – всем началам начало…
Моя мама простая, как эти цветы,
В ней и

Я собираю лето по крупицам:
Мне пропустить его никак нельзя! -
И солнце, что ныряет под ресницы,
Буквально ослепляя мне глаза;
И ветер, что прохладой дует в спину,
Составив мне компанию в пути;
И поле фиолетовых люпинов,
В которое аж боязно войти!
И ящерку, что ускользает в травке
У старого, заросшего пруда;
И, над водой, блестящую красавку,
Что весело снуёт туда-сюда.
Ловлю его по капле (понемножку!),
По ягодке, по лучику ловлю.
И складываю в память, как в лукошко,
Всё то, что в русском лете я люблю.
И тот лопух, и эту, в небе, птицу,
И мухомор под елью этот вот…
Я собираю лето по крупицам:
Пускай оно всегда во мне живёт.
© Copyright: Юлия Вихарева, 2017
Св