Бог знает все о нас: как мы непримиримы,
Беспечны и горды, и ценим лишь себя.
Как мы уязвлены, когда мы нелюбимы,
Как тех, кто любит нас, терзаем, не скорбя.
Бог знает, что в душе мы страшно одиноки,
Что нас недопонять ни близким, ни друзьям...
В особые часы стихов мы пишем строки,
Но прячем их от всех поглубже, как изъян.
Он знает наши дни и жажду к развлеченьям,
Страх смерти и потерь, и выйти из толпы.
Несознаваясь в том – рабы чужого мненья,
Пред льстивой похвалой беспомощно слепы.
Он знает, что внутри мы все желаем мира
(но как, порою, жжет нас Каина печать),
Что ищем мы себе вождей или кумиров,
Чтоб поклоняться им… и ими обладать.
Увы, Бог знает то, что мы Его не знаем,
Что часто мы