Той матери, чей сын дороже мира,
Дороже солнца – значит и себя.
Той матери, которая хранила
Его мечты, заботясь и любя.
Которая хвалила и ругала,
Учила самым добрым, смелым быть.
Которая, не зная, помогала
Его однажды сильно полюбить.
И я хочу так искренне, так тонко
Сказать о том, о чём не говорят.
О чём горят огни в глазах ребёнка,
О чём ещё одни глаза горят…
Спасибо Вам за то, что он прощает.
За то, что утешает в трудный час.
За то, что ничего не обещает
Пустого. И за то, что любит Вас.
За то, что он и сам, порой не зная
Лишь слово скажет – и в душе покой.
За то, что он меня так понимает.
И принимает, как я есть – такой.
И если вместе нам одной дорогой
Идти. Смея
Если женщина любима, приползешь и полумертвый,
Даже если ты вручную пропахал сто тысяч га,
Встанешь, хоть противный кто-то накачал тебя снотворным,
И пойдешь без промедленья через бури и снега.
Если женщина любима, позвонишь с другой планеты,
Изложить конкретный список навалившихся причин,
По которым ты не можешь заглянуть к ней на котлеты,
Чтоб она не предложила их кому-то из мужчин.
Если женщина любима, но разбиты телефоны,
Нет в пустыне телеграфа, и отсутствует почтамт,
У тебя в запасе в клетке есть всегда почтовый голубь,
Чтоб отправить к ней с приветом чувств изложенных десант..
Претворишь в судьбу мгновенно сотни хитрых комбинаций,
Чтоб добраться до желанной хоть в обход,