Сегодня вечером такие облака —

как будто ангелов подняли по тревоге.
Я шёл к тебе, но замер на пороге,
рукой держась за ворот пиджака.
Летят они, штурмуя горизонт, —
фигуры, сшитые из неземного фетра —
от увлечённой ненависти ветра
спастись в тени эдемовых ротонд.
Высоковольтная небесная печаль
плывёт над городом — не подходи, не трогай, —
бреди своей обычною дорогой,
пока не восстановится нормаль.
Не шевелюсь. Рука немеет на весу.
Нет облаков — они спаслись, им безопасно.
Я силился запомнить их напрасно —
я ничего с собой не унесу.