Мы едем вдаль под песни Линды,

Под нестареющий олдскул.
И сено скручено в цилиндры,
И лес редеющий сутул.
Дождливо и, конечно, мало
Огня, но больше не найдешь.
Мне грустно, чтоб ты понимала,
Но эта грусть - всего лишь дождь.
Она не глубже и не больше,
Чем облетевшая листва
У неухоженных обочин,
А мы бессмертны. Ты права.