Нам говорят, что русские убоги,
нет мол дорог у Ваньки-дурака.
Всё так, мы просто люди-боги,
у каждого из нас своя река.
Живём обычно выше или ниже
на раз стоянках денного пути.
Спрошаем у прихожего до веча:
скажи ка, ты с какой реки?
Истоки ведаем и правильное русло,
речами насыщает нас река.
Уста мы отваряем словно устья,
журчим, как глас родного ручейка.
Детьми внимаем мелкой гальки шорох,
взрослеем под каменьев перекат.
Мы шествуем попутно - лямок ворох,
встаём с восходом и уходим под закат.
Как быть?
Быть легче нужным, чем свободным,
с годами это начинаешь понимать.
Жил ведь по чину: регулярно, благородно,
и вот порою уже некого обнять.
Когда хвораю, мама не приходит,
могу сейчас лишь на себя пенять,
табун покинул, захотелось в стойло, -
на рёв трибун шум ветра поменять.
Друзей всё меньше, им уже не больно,
и не за что их больше обижать.
Лишь одиночество и тесно и просторно,
и в преферанс его не проиграть.
07 сентября 2013 года