Мой август уже не про поиск наивных чудес.

Все найдены.
Мой август про ясную зрелость, собирающую урожай своих осознанных посадок.
Тех, которые взращиваешь не потому, что все посадили, и не для того, чтобы занять хоть чем-то разросшуюся пустоту, а потому что радостно взращивать самому именно то, что действительно нравится.
Настоявшее лето, начавшее движение в осень, особенно и у природы, и у людей...
В нём есть то, что я называю установлением связи со своим финалом. Быть может, ещё очень далёким, но уже присутствующим в честных мыслях на уровне неизбегания неизбежного.
Это просто на самом деле. Не страшно, не горько, не трагично.
Связь с финалом - это переплетение полученного опыта и извлечённых из него уроков со сложившимся мировоззрением, с неопрокидываемыми ценностями и вообще со всем, что действительно важно именно для тебя, а не взято по умолчанию из чужого и чуждого, пусть и широко рекламируемого в качестве некой обязательности.
Если диалог с собой выстроен взрослым восприятием и хорошим знанием себя, то с какого-то времени невозможно становится жить в режиме больших юношеских иллюзий, эгоистичных попыток повсюду разворачивать жизнь в свою сторону, не мытьём, так катаньем добывая себе даже то, чего дать не хотят или не могут, и непомерной гордыни, которая вечно и всего хочет взять или дождаться в качестве должного подарка, но уж точно не отдать.
Двигаясь в сторону собственной осени, за которой последует ещё более строгая зима, освобождаешься от лишнего, закрываешь вопросы невозможного хотя бы потому, что август уже мало что позволяет посадить и дождаться урожая, обретаешь способность с иронией смотреть на свои вчерашние условия счастья, в которых так много было тупо наворовано подсмотренным у кого-то, подслушанным, сочинённым по мотивам несуществующей лубочной жизни.
А в августе - только своя.
Уж какая есть.
Шероховатая, несовершенная, спонтанная, но чистая той чистотой, которую лично отстаиваешь у замызганного хаоса, честная отказом от любого самообмана и хитрых игр с другими, смешная своей частой нелепостью, тёплая отсутствием изматывающего холода сплошных ожиданий и разочарований, уютная прекрасным пониманием, что не нуждаешься в модном, но нуждаешься в удобном и вызывающем радость.
И счастливая не универсальным счастьем просто быть.
Таков мой август.
Он глубок, он нежен, он верен. Как человек, выбравший любовь, а не вечные скитания в поисках её заменителей.
И он никуда не спешит даже тогда, когда отпущенное ему время истекает.
Лиля Град