Она швырнула телефон на диван. Руки дрожали.

В тот же вечер зашла на его страницу через аккаунт подруги. И обомлела.

Никита писал. Много. Размашисто. Посты о предательстве. О том, что некоторые люди не ценят искренности. О том, что дружба проверяется временем.

Никаких имён. Никаких прямых обвинений. Но все их общие знакомые прекрасно понимали, о ком речь.

Ольга не выдержала. Разблокировала его. Написала:

"Что за детский сад, Никита? Почему ты рассказываешь всем, что я тебя 'послала'? Мы просто прекратили общение. Ты сам перестал мне писать. Сам стал меня избегать. А теперь я виновата?"

Он прочитал. И не ответил.

Ольга смотрела на экран и понимала: вот он, предел. Край. То самое место, когда нужно отпустить и забыть. Это было уже даже не грустно. Это было... жалко.

Она удалила сообщение. Снова заблокировала его. И впервые за долгое время спокойно выдохнула.

Прошёл месяц. Жизнь вошла в колею. Утро, работа, дом, сериал, сон. Без сообщений от Никиты. Без его звонков. Без его странной энергии, которая то накрывала её с головой, то исчезала на недели.

И она почти привыкла. Почти смирилась.

А потом зашла в инстаграм и увидела уведомление. Лайк под её фотографией. Старой, месячной давности. Никита.

Сердце пропустило удар.

На следующий день — ещё один лайк. На фото двухмесячной давности.

И потом — ещё. И ещё. Он методично лайкал её фотографии, двигаясь от новых к старым. Молча. Без комментариев. Просто ставил лайки.

Ольга сидела перед экраном и чувствовала, как горят щёки. Злость? Смущение? Или что-то другое?

В субботу она пошла на вечеринку к Анжеле. Там были все. Общие друзья. Знакомые. И он. Никита. В углу, с бокалом виски. Такой же, как обычно. Только немного бледнее.

Он смотрел на неё, не отрываясь. А когда она проходила мимо, тихо сказал:

— Привет, Оль.

— Привет, — кивнула она, не останавливаясь.

Вечер тянулся. Музыка. Разговоры. Смех. Она держалась в стороне от него. Он не подходил. Но всегда был где-то рядом. В поле зрения.

А потом её телефон пискнул. Сообщение.

"Я скучаю".

Она подняла голову. Никита стоял у окна, смотрел прямо на неё. В руке телефон.

"Не надо", — ответила она.

"Правда скучаю. Очень".

"Зачем ты это делаешь? Зачем лайкаешь мои фото? Зачем пишешь гадости обо мне всем нашим друзьям?"

"Я не писал гадости. Просто был зол. И обижен".

"На что?" — её пальцы дрожали, когда она печатала. — "На то, что я хотела ясности?"

"На то, что ты исчезла".

Ольга покачала головой. Подняла взгляд. Он всё ещё смотрел на неё. И в этот момент она вдруг поняла всё.

Никита никогда не хотел отношений. И не хотел просто дружбы. Он хотел этой странной середины, этой постоянной игры, этого маятника — ближе-дальше, теплее-холоднее.

Он хотел её внимания. Её времени. Её энергии. Но не хотел брать на себя ответственность.

Она встала. Медленно подошла к нему.

— Никита, — сказала она тихо. — Что ты хочешь?

— Тебя, — просто ответил он.

— Меня — это как? Как друга? Как девушку? Как жену? — она почти шептала.

Он молчал. Смотрел на неё. В глазах что-то мелькало. Страх? Неуверенность?

— Я не знаю, — наконец выдавил он. — Я просто хочу, чтобы ты была рядом.

И тут её накрыло. Вот оно. Вот весь ответ. Все эти три года в одной фразе. "Я не знаю, чего хочу. Но хочу, чтобы ты была рядом".

— А знаешь, что я поняла, Никита? — она смотрела ему прямо в глаза. — Ты не хочешь отношений. И не хочешь отпускать. Ты просто хочешь, чтобы я была в зоне доступа. Чтобы я ждала. Чтобы я всегда была готова ответить на звонок. Когда тебе удобно. Когда тебе нужно.

Он молчал. И это молчание было красноречивее любых слов.

Никита смотрел на неё, и в его взгляде что-то менялось. Не обида, нет. Скорее... узнавание. Будто он впервые увидел её по-настоящему.

— Это неправда, — наконец сказал он. — Я просто не хочу всё испортить.

— Что испортить, Никита? — устало спросила Ольга. — То, чего нет?

Она развернулась и пошла к выходу. Голова кружилась. От музыки, от разговора, от осознания.

Он догнал её у самой двери.

— Подожди, — схватил за руку. — Не уходи так.

— А как мне уйти? — она обернулась. — С улыбкой? С надеждой на то, что в следующий раз ты будешь честнее? С собой, со мной?

— Я боюсь, — вдруг сказал он. Тихо.

— Чего?

— Что ты разочаруешься. Что я не оправдаю... не знаю. Твоих ожиданий.

Ольга грустно улыбнулась.

— Знаешь, что самое смешное? Я даже не знаю, какие у меня ожидания. Мы никогда это не обсуждали. Ты никогда не спрашивал, чего я хочу. И сейчас не спрашиваешь.

Он молчал. И в этом молчании было всё.

— Прощай, Никита.

Она вышла в прохладную ночь. Сердце колотилось, но странным образом на душе было... легче? Будто камень упал с плеч.

На следующее утро — сообщение.

"Прости. Ты права. Я эгоист".

Она не ответила.

Через неделю — снова.

"Я скучаю. Правда".

И через две:

"Оль, может, поговорим?"

Она могла бы заблокировать его. Могла бы написать: "Отстань". Но решила просто не отвечать. Так честнее.

А потом наступила тишина. Две недели. Месяц.

Ольга зализывала раны. Работа. Спортзал, на который наконец нашлось время. Книги, которые давно хотела прочитать. Путешествие в Калининград, куда всегда мечтала поехать.

И постепенно она стала замечать, что думает о нём реже. Что не проверяет телефон каждые пять минут. Что не ищет его имя в списке онлайн.

Но иногда, вечерами, она всё-таки заходила на его страницу. Смотрела новые посты. Фотографии.

И вот однажды — пост. Длинный. Откровенный.

"Я понял, что долго жил не своей жизнью. Пытался соответствовать. Быть лучше, чем я есть. И в этой гонке потерял что-то важное. Способность быть искренним. С собой, с другими. Я не умел любить. Не умел отпускать. Просто держался за людей, боясь одиночества..."

Ольга читала, и внутри что-то переворачивалось. Это было так... знакомо. Так похоже на то, что она чувствовала всё это время.

Она закрыла страницу, не дочитав. Слишком больно. Слишком близко.

Через месяц они случайно встретились в кофейне. Он сидел у окна с ноутбуком. Совсем как в тот день, когда они познакомились.

— Привет, — сказал он, заметив её.

— Привет, — ответила она.

Неловкая пауза.

— Как ты? — спросил он.

— Хорошо, — она улыбнулась. И это была правда. — А ты?

— Лучше. Наконец-то лучше.

Они говорили минут пять. Ни о чём особенном. О погоде. О новом фильме. О том, что в этой кофейне отличный латте.

А потом она ушла. Без тяжести на сердце. Без ожиданий.

Вечером он написал: "Было приятно тебя видеть".

И она ответила: "Мне тоже".

Простой диалог. Без подтекста. Без надежды на что-то большее.

И в этот момент Ольга вдруг поняла, что опасный виток их странной дружбы закончился. Что теперь может начаться что-то новое. Или не начаться вовсе. И это нормально.

Она лежала в кровати, смотрела в потолок и думала о Никите. О том, как он то сближался, то отдалялся. Как человек, которому комфортно только в неопределённости.

И о том, как она позволяла этому происходить. Снова и снова. Потому что... почему? Потому что боялась потерять его? Или потому что ей самой была нужна эта странная игра?

Некоторые люди не хотят отношений, но и не хотят отпускать. Они как маятники — то ближе, то дальше. И ты никогда не знаешь, где они окажутся в следующий момент.

Но главный вопрос не в том, почему они такие. А в том, зачем тебе это нужно.

Ольга улыбнулась в темноту. Она наконец знала ответ на этот вопрос.

Его звали Никита. Ей было тридцать два. И она больше не хотела странной дружбы.

История Марины