Каждый из нас не случаен друг для друга: для кого-то мы — лишь генеральная репетиция, для кого — работа над ошибками перед самым важным, а для кого-то мы и есть то «самое важное»…
Захожу в «Буквоед», посмотреть новинки. Взгляд привычно скользит по покоряющим придуманные миры мужественным фэнтези. По корешкам страдающих от неразделённой любви к неудавшимся алкоголикам женским романам. Ухмыляюсь. Перестрадала. Взгляд задерживается на детективах, что на первой странице вываливают труп, после тридцатой подсказывают кто, зачем и почему, а остальных двухстах пытаются спрятать очевидное.
Прохожу вглубь. Зарубежная проза. Отечественная. Поворачиваюсь к выходу, но взгляд цепляется за тёмно-синюю обложку без рисунка. Герес Нираш. «Всё только начинается. Любовь». Подумалось: «Вот ещё один … Про любовь».
Касаюсь ладонью. Веет теплом. Давно такого не было. Раскрываю:
«Никто не знает, когда приходит любовь. Случайная встреча. «Привет». «Приветик», а судьба уже заложила вираж…».
Интересно. Меня однажды тоже так… заложило. Хорошо вовремя отделалась.
Начинаю читать. Написано легко, без вычурностей. Брос
...Ещё
Захожу в «Буквоед», посмотреть новинки. Взгляд привычно скользит по покоряющим придуманные миры мужественным фэнтези. По корешкам страдающих от неразделённой любви к неудавшимся алкоголикам женским романам. Ухмыляюсь. Перестрадала. Взгляд задерживается на детективах, что на первой странице вываливают труп, после тридцатой подсказывают кто, зачем и почему, а остальных двухстах пытаются спрятать очевидное.
Прохожу вглубь. Зарубежная проза. Отечественная. Поворачиваюсь к выходу, но взгляд цепляется за тёмно-синюю обложку без рисунка. Герес Нираш. «Всё только начинается. Любовь». Подумалось: «Вот ещё один … Про любовь».
Касаюсь ладонью. Веет теплом. Давно такого не было. Раскрываю:
«Никто не знает, когда приходит любовь. Случайная встреча. «Привет». «Приветик», а судьба уже заложила вираж…».
Интересно. Меня однажды тоже так… заложило. Хорошо вовремя отделалась.
Начинаю читать. Написано легко, без вычурностей. Бросаю взгляд на ценник. Приемлемо. Спрашиваю продавщицу: «О чём?». Зарделась. Опустив взгляд вздыхает. Подняв, глядит ореховыми глазами: «Читайте. Не пропускайте страниц. Здесь не как в этих, - мотает на полки. - Пролистнёте – заблудитесь.»
Дома, заварив кофе, забираюсь в кресло. Укрываю ноги пледом. Подталкиваю подушку поудобнее. По привычке, чтобы не пропустить что-нибудь интересное, включаю телевизор. Раскрываю книгу.
Поначалу непривычно. Никаких заламываний рук, слёз, страданий. Книга-то вроде о любви. Усмехаюсь. Пишет-то мужчина. Что они понимают в любви. И вдруг… Вдруг подхватывает волнение. Создалось впечатление, что меня впустили в неизвестный мир. Мир мужчин. Души. Их души. Вижу, нет, чувствую, как переживают любовь, о чём, а главное, как думают.
Затем … Затем обдаёт жаром. Вижу себя. Его глазами. Открытие потрясает. Страница мелькает за страницей, пока не возникает розовое на тёмно-синем. То ли рассвет, то ли закат.
Люстра освещает комнату. Кофе на столике почти покрыт льдом. О чём-то бурчит телевизор. За окном то ли рассвет, то ли закат.
Прижимаю книгу. В груди разливается давно забытое тепло. Улыбаюсь. Теперь знаю, какого мужчину хочу видеть рядом. И как его найти.
Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Комментарии 3
Захожу в «Буквоед», посмотреть новинки. Взгляд привычно скользит по покоряющим придуманные миры мужественным фэнтези. По корешкам страдающих от неразделённой любви к неудавшимся алкоголикам женским романам. Ухмыляюсь. Перестрадала. Взгляд задерживается на детективах, что на первой странице вываливают труп, после тридцатой подсказывают кто, зачем и почему, а остальных двухстах пытаются спрятать очевидное.
Прохожу вглубь. Зарубежная проза. Отечественная. Поворачиваюсь к выходу, но взгляд цепляется за тёмно-синюю обложку без рисунка. Герес Нираш. «Всё только начинается. Любовь». Подумалось: «Вот ещё один … Про любовь».
Касаюсь ладонью. Веет теплом. Давно такого не было. Раскрываю:
«Никто не знает, когда приходит любовь. Случайная встреча. «Привет». «Приветик», а судьба уже заложила вираж…».
Интересно. Меня однажды тоже так… заложило. Хорошо вовремя отделалась.
Начинаю читать. Написано легко, без вычурностей. Брос
...ЕщёЗахожу в «Буквоед», посмотреть новинки. Взгляд привычно скользит по покоряющим придуманные миры мужественным фэнтези. По корешкам страдающих от неразделённой любви к неудавшимся алкоголикам женским романам. Ухмыляюсь. Перестрадала. Взгляд задерживается на детективах, что на первой странице вываливают труп, после тридцатой подсказывают кто, зачем и почему, а остальных двухстах пытаются спрятать очевидное.
Прохожу вглубь. Зарубежная проза. Отечественная. Поворачиваюсь к выходу, но взгляд цепляется за тёмно-синюю обложку без рисунка. Герес Нираш. «Всё только начинается. Любовь». Подумалось: «Вот ещё один … Про любовь».
Касаюсь ладонью. Веет теплом. Давно такого не было. Раскрываю:
«Никто не знает, когда приходит любовь. Случайная встреча. «Привет». «Приветик», а судьба уже заложила вираж…».
Интересно. Меня однажды тоже так… заложило. Хорошо вовремя отделалась.
Начинаю читать. Написано легко, без вычурностей. Бросаю взгляд на ценник. Приемлемо. Спрашиваю продавщицу: «О чём?». Зарделась. Опустив взгляд вздыхает. Подняв, глядит ореховыми глазами: «Читайте. Не пропускайте страниц. Здесь не как в этих, - мотает на полки. - Пролистнёте – заблудитесь.»
Дома, заварив кофе, забираюсь в кресло. Укрываю ноги пледом. Подталкиваю подушку поудобнее. По привычке, чтобы не пропустить что-нибудь интересное, включаю телевизор. Раскрываю книгу.
Поначалу непривычно. Никаких заламываний рук, слёз, страданий. Книга-то вроде о любви. Усмехаюсь. Пишет-то мужчина. Что они понимают в любви. И вдруг… Вдруг подхватывает волнение. Создалось впечатление, что меня впустили в неизвестный мир. Мир мужчин. Души. Их души. Вижу, нет, чувствую, как переживают любовь, о чём, а главное, как думают.
Затем … Затем обдаёт жаром. Вижу себя. Его глазами. Открытие потрясает. Страница мелькает за страницей, пока не возникает розовое на тёмно-синем. То ли рассвет, то ли закат.
Люстра освещает комнату. Кофе на столике почти покрыт льдом. О чём-то бурчит телевизор. За окном то ли рассвет, то ли закат.
Прижимаю книгу. В груди разливается давно забытое тепло. Улыбаюсь. Теперь знаю, какого мужчину хочу видеть рядом. И как его найти.
Всё только начинается. Любовь.