Листва багряная — осенние цветы, не те, что продают на перекрестках,

Не те, что по утрам срываешь ты, спокойно, не задумываясь, просто.
Их пеленой прикрыл рассветный дым, на них ледок случайный
и непрочный,
Они пока безвестны, и не им соперничать с улыбками цветочниц.
Они летят который день подряд, но знаю я, что утром недалеким,
Трамваи остановит листопад и люди вздрогнут, выглянув из окон.
А листья в вышине плывут, паря, то вниз, к земле, швырнет их свежим ветром,
Чтоб подчеркнуть богатства сентября, твоей земли и красоту, и щедрость.
Вершатся свадьбы, ярок их разлив.Застольный говор и горяч, и сочен,
И виноградный сок, как кровь земли, кипит и стонет в темных недрах бочек.
Он в долгом одиночестве изныл, он рвется в шум, ему нельзя без света...
Нет, осень не печальнее весны, и грусть ее — лишь выдумка поэтов.
Булат Окуджава, 1956