Если вспомнить, как мы любили, проще сразу нажать курок.

говорят, что никто живыми не заканчивал этот срок:
или пулей промеж истерик, или вовсе прыжком с моста.
мы любили, не знав сомнений,
а в итоге - лишь пустота. а в итоге, что с нами стало?
выворачиваем нутро..
бесконечности было мало, чтобы выжечь всю боль костром
из несбывшихся грёз и песен, из надежд, породивших месть..
ну, откуда в нас эта плесень? и к чему в нас такая спесь?
почему мы, как две могилы?
волочим свой бумажный крест...
если счастье здесь - место силы,
то на нас не хватило мест.