И вправду - привыкаешь ко всему.

К пустому дому, чаю листовому...
Любовь отдав кому-то одному, не можешь подарить её другому. Друзьям киваешь - всё, мол, впереди.
Забыто и не стоит волноваться.
Домой приходишь около пяти и не листаешь новости из глянца. И вправду -
привыкаешь ко всему. Уже и одиночество не страшно, и даже есть признательность
к нему за жизнь, давно налаженную, вашу... И думаешь - бывают те, кто вмиг
вычеркивают, тотчас заменяют... И лёгкость есть особенная в них, И нет того,
что так тебя терзает. Об этом ты не скажешь никому - Ты, видимо, из тех, кто
по-простому, любовь отдав кому-то одному, не может подарить её другому.