Мне некому писать и некуда звонить. Виктор Никитович Астафьев. Мне некому писать и некуда звонить, предельно оскудел мой список адресатов, и больно каждый раз, когда сечётся нить, и горько понимать – нет к прошлому возврата. Как быть? Уходят те, к кому влекло… Забыть? Я понял, это нелегко… Но, чувства давние даря, в холодном небе ноября сияет юности заря… Давнишней юности заря… Она из тех времён, из тех былых небес, из краски огневой, что мне казалась тленной, с годами не угас её волшебный блеск, хоть сполохи зари блуждали по Вселенной. Но вновь они на небе и во мне, любовь воскресла в призрачном огне, упорны памяти ростки и, всем законам вопреки, с друзьями снова мы близки… На краткий миг опять близки… #опусыирассказы2поэзия

Живу на краешке зимы. Виктор Никитович Астафьев. Живу на краешке зимы, – свобода, но… в пределах клетки, из лет умчавшихся тесьмы вяжу я собственные метки. Картины прошлого легки, как жаль, что помню их неточно, и вот считаю узелки в поддержку памяти непрочной. Который день, который год неутомимое ненастье мешает жить и не даёт найти потерянное счастье. Огонь надежды не угас, и, книгу памяти листая, я убедился много раз, что не спасает ложь "святая". Себе солгать немудрено, – чтоб не шагнуть судьбе навстречу, но это терпкое вино пьянит и никогда не лечит… #опусыирассказы2поэзия