Второй шанс на любовь.

Людмила и Михаил учатся быть счастливыми после 38 лет брака
— Люда, я боюсь, что ты пожалеешь, — прошептал Михаил, обнимая жену. — Что выбрала не того.
Людмила подняла на него глаза. В них стояли слёзы.
— Миша, я уже жалела. Целых три дня. Жалела, что не ценила тебя. Что искала романтику там, в прошлом, вместо того чтобы создавать её здесь, с тобой.
Он крепче прижал её к себе. Они стояли на веранде, где вечерело. Сирень за окном источала сладкий запах — тот самый, что когда-то связывал её с Сашей. Теперь он навсегда останется запахом примирения.
— Я не умею быть романтиком, — голос Михаила дрожал. — Не читал книжки, не знаю красивых слов...
— Зато ты каждое утро варишь мне кофе. Помнишь, какой я люблю сахар. Знаешь, что мне холодно по ночам, и укрываешь пледом. Это и есть романтика, Миша. Настоящая.
Михаил молчал. Потом неожиданно спросил:
— А если бы он был другим? Если бы приехал не постаревшим, а... таким, как в юности?
Людмила задумалась. Честный вопрос заслуживал честного ответа.
Копирование и озвучивание рассказа запрещено без согласия Юлии Лирской
— Знаешь, в чём разница между первой любовью и настоящей? Первая любовь — это мечта. Красивая, воздушная, но нереальная. А настоящая любовь — это ты, храпящий по ночам. Это я, с лишним весом и морщинами. Это наши ссоры из-за пустяков и примирения. Это жизнь, Миша. Не сказка, а жизнь.
Он поцеловал её в макушку.
— Завтра поедем на озеро. Как в молодости. Помнишь?
— Помню. Ты тогда чуть не утонул, пытаясь поймать рыбу руками.
Они рассмеялись. Впервые за много лет — искренне, легко.
Утром Михаил действительно повёз её на озеро. Расстелил старый плед, достал термос. Неловко, по-мужицки, но с такой нежностью, что у Людмилы перехватило дыхание.
— Прости меня за все эти годы, — сказал он, глядя на воду. — За то, что не говорил, как ты мне дорога. За то, что молчал, когда надо было сказать.
Людмила взяла его за руку.
— А я прощу за то, что забыла спросить, счастлив ли ты. Мы оба виноваты, Миша. Но теперь всё будет по-другому.
Вечером приехала Алина с внуком.
— Бабуля, дедуля! — мальчик бросился к ним. — Вы помирились?
— Помирились, — улыбнулась Людмила. — И больше никогда не будем ссориться.
Алина обняла родителей.
— Я горжусь вами. Не каждая пара способна пройти через такое.
Через неделю Михаил действительно купил билеты на море. Людмила не верила до последнего — за тридцать восемь лет они ни разу не ездили отдыхать вдвоём.
— Миша, может, не надо? Дорого же...
— Плевать на деньги, — он обнял её за плечи. — Сколько лет ты мечтала увидеть море? Пора исполнять мечты.
Они провели на побережье десять дней. Гуляли по набережной, ели мороженое, фотографировались на фоне волн. Михаил даже купил ей шляпу — широкополую, красивую.
— Тебе идёт, — смущённо сказал он. — Как молодой.
Людмила расплакалась от счастья.
Вечерами они сидели на балконе гостиницы и разговаривали. О жизни, о дочери, о внуке. О том, как быстро пролетели годы. О том, что впереди ещё столько времени — если ценить каждый день.
— Люда, а давай каждый год будем куда-нибудь ездить? — предложил Михаил. — Пока ноги ходят.
— Давай, — она прижалась к нему. — И не только ездить. Давай просто жить. По-настоящему.
Когда вернулись домой, Людмила открыла шкаф и достала коробку со старыми письмами Саши. Перечитала последний раз — и сожгла в печке.
— Что делаешь? — Михаил заглянул в комнату.
— Прощаюсь с прошлым, — улыбнулась она. — Оно было прекрасным. Но моё место здесь.
Михаил молча обнял её.
Позвонила Тамара — подруга-сплетница.
— Людка, слышала, вы с мужем на море ездили? Небось, замаливал грех?
— Какой грех, Тома? — спокойно ответила Людмила. — Мы просто вспомнили, что любим друг друга. Попробуй как-нибудь — вдруг понравится.
Тамара фыркнула и повесила трубку.
Вечером Людмила писала в дневнике: «Я поняла главное. Счастье — не в красивых словах и цветах каждый день. Счастье — в человеке, который рядом. Который строит, а не обещает. Который молчит, но делает. Который любит не на словах, а всей жизнью.
Спасибо тебе, Саша, за урок. Ты вернул мне способность чувствовать. А я выбрала чувствовать с тем, кто этого достоин».
Михаил храпел на диване. Людмила накрыла его пледом, поцеловала в лоб.
За окном зацветала осень. Новая, яркая, их.
Осенью Михаил записался на курсы танцев. Людмила узнала об этом случайно — нашла квитанцию в кармане его куртки.
— Миша, это что? — она недоверчиво смотрела на листок.
— Ну... — он покраснел, как мальчишка. — Хочу научиться танцевать с тобой. Нормально, а не как медведь.
Людмила обняла его и расплакалась.
Каждую субботу они ходили на занятия. Михаил путался в ногах, сбивался с ритма, ворчал на инструктора. Но упрямо приходил снова и снова.
— Для чего тебе это? — спросила Людмила после очередного урока.
— Хочу на нашей второй свадьбе станцевать с тобой красиво, — просто ответил он.
Людмила замерла.
— Какой свадьбе?
— Ты думала, я шучу? — Михаил достал из кармана маленькую коробочку. — Люда, выходи за меня. Ещё раз. По-настоящему.
Внутри лежало кольцо — простое, золотое, но выбранное с любовью.
Свадьбу играли в декабре. Скромно, только самые близкие. Алина плакала от счастья. Внук таскал конфеты. А Людмила в белом платье чувствовала себя невестой.
Михаил танцевал с ней вальс. Неидеально, но от души. И это было прекраснее любых профессиональных па.
— Люблю тебя, старая, — прошептал он ей на ухо.
— И я тебя, дурак мой, — ответила она.
Гости аплодировали. А они просто стояли, обнявшись, и не хотели отпускать друг друга.
Вечером Людмила получила письмо. От Саши. Последнее.
«Людочка, я женюсь. Встретил женщину — добрую, простую. Не такую, как ты. Но свою. Спасибо тебе за отказ. Он научил меня ценить настоящее, а не гнаться за призраками. Будь счастлива».
Людмила улыбнулась и удалила письмо. Навсегда.
Михаил обнял её со спины.
— О чём думаешь?
— О том, как мы с тобой долго шли к счастью. Тридцать восемь лет.
— Зато пришли, — он поцеловал её в макушку. — Главное — пришли.
Они стояли у окна. За ним падал снег. В доме пахло пирогами и хвоей. На ёлке горели огоньки.
— Миша, а давай каждый год будем отмечать две годовщины? — предложила Людмила. — Первую свадьбу и вторую.
— Давай, — согласился он. — И каждый год я буду дарить тебе цветы. Просто так.
Людмила прижалась к нему. Тепло, надёжно, по-настоящему.
Счастье оказалось простым. Как крепкие объятия. Как чашка чая вдвоём. Как храп мужа по ночам.
Настоящим.
Весной Людмила устроилась на работу. Впервые за тридцать лет — не по необходимости, а для себя. В библиотеку, три раза в неделю.
Продолжение рассказа читайте в комментариях! ⬇️👇