Я, друг, не знаю, как тебя зовут,
Где умирал, в каком году родился.
Была война. И падала в траву,
И в снег, и в грязь несчетность тех, кто бился.
Ты, как и я, не думал о войне,
Любил мечтать, гонять в футбол и драться.
Тебе – я знаю – было, как и мне,
Всего семнадцать, только лишь семнадцать.
Семнадцать лет – и ты ушел на фронт.
Прости меня за то, что полон силы,
Что я не слышал твой последний стон,
Что я не знаю, где твоя могила.
Прости меня, как я прощал людей,
Прости меня, и дай сказать «спасибо»
За ту весну, за желтый майский день,
Нанизанный на тысячи улыбок,
Когда, пройдя рожденья рубежи,
Я заорал, надсадно и капризно...
Мою, еще не вспаханную жизнь
Ты заслонил от зла своею жизнью.
Ты понимаешь: ныне ты и я –
Одна душа, одна судьба на свете.
Ты подарил мне радость бытия:
Ценою жизни, мужества и смерти.
И все-таки ты жив. Молчи, молчи!
Не смей кричать, что, мол, «погиб в сраженье».
Ведь ты – мое начало, мой зачин,
А я — твое живое продолженье,
Родившийся из мук твоих и ран,
Из каждого натянутого нерва...
Последний раз: спасибо, мальчуган,
Мне давший жизнь в костлявом сорок первом.
Автор: В. Егоров.
Комментарии 2