Предыдущая публикация
П А С Х А
Пасхальное утро весёлое, радостное. В доме пахнет свежей вербой и куличами – твердобокими, покрытыми белой глазурью и цветной россыпью «муравьиных» палочек, сладко-хрустящих на зубах. Куличи обосновались на блюде, чинно дожидаются своего часа, прикрытые вышитым полотенцем. К ним прильнули крашенки – разноцветным кольцом. Глянешь в их сторону, а на сердце уже тихая радость.
Разговляемся завтраком – поздним и неспешным. По воздуху плывёт колокольный звон, и сам воздух текуч, как вода. Берёзовые ветви подгоняют облака, а те спешат откуда-то и куда-то – лёгкие, беззаботные. Доченька, только открыв глаза, спрашивает: «Ну когда же уже будут накрывать на стол?» – совсем как я в детстве.
Что такое благодать?
Как-то раз после второй Литургии я пил чаек с булочкой. Вдруг к столу подошел папа с сыночком лет пяти. Лицо мальчика не показалось мне смышленым. Казалось, он из тех детей, которых интересуют лишь Марс и Сникерс и как их заполучить у родителей. Но вдруг мальчик озабоченно взглянул на родителя и спросил: «Папа, расскажи мне, что такое благодать?».
От такой неожиданности я чуть не поперхнулся чаем, срочно перестал жевать булку и замер, чтобы не пропустить ни слова. Поясню почему.
Первое, мне самому было непонятно, что такое благодать. Второе, мне было интересно, как объяснить это другому. И третье, мне было совсем непонятно, как объяснить это пятилетнему малышу. Потому
Спасибо, Господи, за мир такой живой,
за бабочек над ветреной травой,
за ивняки, цветущие до срока...
Чем дальше в жизнь, тем новости бледней.
Уже почти не различаешь дней –
всё прожито, всё морок и морока.
Но вот торчит мать-мачеха у пня
и лезут, как подшёрсток, зеленя,
и думаешь: мне десять, ну, двенадцать.
Ни времени, ни прожитого нет –
один горячий предпасхальный свет...
И это правда, если разобраться:
нет у души морщин и седины,
ей ни часы, ни годы не важны,
она во всё влюблённая пацанка.
И как бы ни погано было мне,
она – всегда о жизни и весне,
как божия коровка на броне
у танка.
Она смешней, глупей меня, чудней.
Но, Боже мой, я не перечу ей.
© Полина Орынянская
загрузка
Показать ещё