Перебирая старый свой чердак,

Увидел стопку пожелтевших писем.
Мне стало интересно, что да как,
Мы все чуть-чуть от прошлого зависим.
И с первых строчек захватило дух.
Мой дед писал о жизни заключённых.
О том ,что Бог к молитвам нынче глух,
И смерть глядит в глаза приговорённых.
О том, что с каждым днём всё меньше сил.
А раны бесконечно кровоточат.
Я видел как испуг строкой застыл,
И превратился в группу многоточий....
Слеза размыла вечность у чернил,
И отразилась в лунном свете нОчи.
Ведь он, так мало на земле прожил,
Но так хотел финал судьбы отсрочить.