Никак не пойму, мы чего опасаемся?

Мы жизни боимся? От смерти спасаемся?
В работу уйдя, в суету ли, в запой,
Пытаемся справиться с жизнью, с собой?
Горюя, что время такое летучее,
Боимся его, как несчастного случая,
Иль всё же отстать от него не хотим,
Надеясь, что счастью в объятья летим?
Лариса Миллер