Тонкими пальцами улиц

город касается лиц.
Может, надежды вернулись?
Те, что вернуться смогли...
Осенью мир откровенен -
нечего больше терять.
В дождь превращается время,
и усыпляет опять.
Город укутался в кокон
наших оборванных строк.
Лишь на щеке его мокрой
маленький желтый листок.
Что-то вернется однажды...
Что-то уйдет навсегда.
Осень об этом расскажет,
Или простая вода.
Так утекают столетья,
годы, надежды, слова.
Кто-то себя не заметит,
кто-то заметит едва...
Бах Ахмедов