— Алиса, ты меня слушаешь?

— голос свекрови в трубке звучит как всегда надменно. — Борщ нужно варить только на втором бульоне. Никак иначе. И свеклу отдельно тушишь, с уксусом. А то у тебя в прошлый раз получилась какая-то бледная жижа. Витенька даже есть не стал.
Я закатываю глаза, радуясь, что свекровушка этого не видит. Витенька. Моему мужу сорок девять лет, он успешный хирург, а его до сих пор называют Витенькой. И беспокоятся о том, поел ли он супчик.
— Спасибо, Маргарита Семёновна. Обязательно учту на будущее. Больше никаких бледных жиж.
На другом конце провода — осуждающее молчание. Свекровь не любит мои шутки. Вообще, она не любит всё, что связано со мной: мой борщ, мои волосы (слишком рыжие, почти медные), мою карьеру (бросила ради Виктора, хотя иногда жалею), мою бездетность (не сложилось у нас с детьми).
Эти лекции по готовке я слушаю практически ежедневно. Поэтому ни сил, ни желания их запоминать уже нет. Я и так еле тащу два пакета продуктов из магазина. А тут свекровь — уже полчаса зудит на ухо.
— Тебе всё шуточки, а вот Витенька привык к нормальному питанию. Мужчина работает с утра до ночи, спасает жизни, а дома — сырая капуста в воде. Это питание, по-вашему? Алиса, ты у нас дама с характером. Но женщина должна быть гибкой. Особенно с такими мужчинами, как мой Витенька.
Открываю дверь в квартиру, телефон всё ещё прижат к уху. Скидываю туфли, мыча в трубку что-то типа: «Угу-угу, ага-ага».
И внезапно — застываю на месте.
Из спальни доносится женский голос. Низкий, мурлыкающий:
— Ещё, пожалуйста, ещё…
И чье-то тяжелое дыхание. Громкий шепот моего мужа:
— Вот так, моя хорошая.
Я стою, как вкопанная. Ноги не двигаются. В одной руке — телефон, в другой — ключи, которые со звоном падают на пол. Только вот в порыве страсти никто не замечает этого грохота.
— Алиса? Ты чего замолчала? — свекровь явно теряет терпение. — Ты услышала, что морковь нужно натирать на самой мелкой терке? Иначе невкусно. Вот мой борщ всегда получается выше всяких похвал. Витенька его обожает.
Я медленно выдыхаю. Голос свекрови отрезвляет. Выводит меня из ступора.
— Маргарита Семеновна, тут такое дело. Кажется, ваш Витенька мне изменяет.
— Что ты сказала?
— А ещё. — добавляю спокойно. — Вы готовите отвратительный борщ. Просто кислятина.
А затем нажимаю на кнопку сброса звонка.
Так начинается мой понедельник.
Развод в 45. Очень эмоционально. Читать по ссылке: https://litmarket.ru/reader/razvod-v-45-ya-ne-proshchu