Когда-то давно – так давно, что порой начинаешь сомневаться, на самом ли деле или просто приснилось звёздной ночью – у нас была дача.

Маленький домик с одной комнатой, кладовкой, крохотной кухонькой и парким чердаком, чей пол устилала ломкая солома.
Света нет — провода обрезаны.
Вода – в колонке за домом.
Душ – там, куда принесёшь с собой таз, ковш и полотенце.
Дети моего возраста если и приезжали, то крайне редко.
Из всех развлечений – радио на батарейках, привезённые из города книги, старые "Огоньки", речка неподалёку и собственная фантазия.
Дедушка плёл корзины. Надеюсь, однажды научусь тому же.
Бабушка закатывала ягодное варенье. Возможно, однажды сумею тоже.
Вот мы перебираем смородиновые бусины, бережно отделяя их от веточек.
Нарезаем ранетки, чтоб они сохли на улице, прикрытые марлей.
Или вот я стою у забора и смотрю, не наполнился ли водой боровок — тогда дедушка переставит шланг в другой.
...Сейчас я вновь провожу лето за городом, где совпадения то и дело переносят меня на крыльях в прошлое.
Расцвели мальвы — совсем как у нашего забора.
Скоро появятся золотые шары — как у тёти Ани и дяди Яши.
Репейник, едва зазеваешься, норовит запустить тебе в волосы колючую пятерню.
И так же восторженно трещат на закате цикады.
Конечно, это было наяву.
Было — и осталось навек со мной, во мне, для меня.
Стало светлой памятью, большой любовью, благодарностью – и нерушимой внутренней опорой.
Ксения Шустрова