"Не спи в Нью-Йорке. Стих твори"... Писать - это синоним напряженной жизни души. Каждый раз, когда кто-то из моих друзей перестаёт это делать, становится ужасно грустно, потому что это - богатство человечества... ------------------------------------------- Среди миров, в мерцании светил Сколько звезд роняет бездонный свет, столько было их у меня, и одной хватило на сорок лет, а другой на четыре дня. И к одной бежал я всю жизнь, скорбя, а другую не ставил в грош. И не то что было б мне жаль себя - много проще все. Не вернешь ни второй, ни первой, ни третьей, ни - да и что там считать, дружок. За рекой, как прежде, горят огни, но иной уголек прожег и рубаху шелковую, и глаз, устремленный Бог весть куда. И сквозь сон бормочу в неурочный час - до свиданья, моя звезда. -------------------------------------------------