Деткам, погибшим от рук карателей, посвящается
Ты прости меня мама,
что мне только пять
Что тогда не успел до тебя добежать
Что осколок от «града» я грудью поймал
Ты прости меня мама вить мне только пять.
Ты не плачь и не вздумай в петлю залезать
Должен кто-то потом обо мне рассказать
Должен память о смерти моей сохранить
И к могилке весною цветы приносить.
Ты прости меня мама, но я не кричал
И от боли не корчился, просто упал.
В том вины твоей нет, ты себя не кори
И подольше на свете ещё поживи.
Максим Пахотин
Октябрь 2014
Комментарии 93
ВОТ О ЧЕМ НАДО СКОРБИТЬ.
А ТЫ НЕ ПОНИМАЯ НИЧЕГО В ПОЛИТОЛОГИИ , ИСТОРИИ , НАЧИНАЕШЬ УМНИЧАТЬ КТО , ГДЕ , КОГДА.
И ОТ КУДА ГОВНИЦОМ И ГНИЛЬЮ ПАХНЕТ, ЗНАЕТ ВЕСЬ МИР. КАК ТЫ ИХ НАЗЫВАЕШЬ " СЛАДКИЕ АМЕРИКОСЫ ".
Прости, Донбасс, что бомбы рвут станицы,
За слёзы жён, сестёр и матерей,
За детские испуганные лица,
За хаос жизни, за абсурд смертей.
Прости, что воспитали поколенье,
Способное друг друга убивать,
Что не смогли остановить мгновенье,
Когда фашизм разверз гнилую пасть.
Прости за то, что в правду трудно верить,
Что Родина твоя в кольце огня,
Прости меня, товарищ ополченец,
Что ты в шагу от смерти, а не я.
Что мир ребёнка вместо красок детства
Окрасил в кровь пылающий фугас…
Простите нас, солдаты ополченцы,
Что в этой схватке мы теряем вас.