Ага. Конечно.

Выхожу на улицу — и мозг такой:
— Листья падают… идеальная сцена для меланхоличного монолога.
Я: Я отдыхаю.

Иду дальше — голубь странно наклонил голову.
Мозг:
— Это же потенциальный символ! Посланник! Мистический намёк!
Я: Это голубь. Просто голубь.

Села в кафе отдохнуть.
Бариста пролил молоко.
Мозг уже подскочил:
— МЕТАФОРА! ЖИЗНЬ, КОТОРАЯ «УТЕКЛА МИМО»!
Я: Жизнь уйдёт мимо тебя, если ты не прекратишь…

На остановке за скамейку зацепился полиэтиленовый пакет.
Мозг:
— А если он свободная душа? Или переживает внутренний кризис?
Я: Он переживает ветер. ВСЁ.

Решила поспать, чтобы точно «переключиться».
Закрываю глаза — и тут же внутренний сценарист включается на полную мощность:
— Девушка проснулась… в мире, где пакеты по ночам тайно собираются на Совет Шуршащих, сбрасывают свою целлофановую оболочку и становятся истинными пакетами-оборотнями, обладающими древней силой «шуршания мысли».
И мозг, сияя как лампочка:
— Ну разве это не идеальный первый абзац?

А я лежу, смотрю в темноту и думаю: Класс. Теперь мне не уснуть, потому что я боюсь, что мусорный пакет в углу начнёт заседание.

Хотела отключиться от текста — а получила экспедицию по сбору идей.