СЕГОДНЯ ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ замечательного отечественного поэта Станислава Куняева, главного редактора журнала «Наш современник», одного из самых ярких и бескомпромиссных служителей пера второй половины двадцатого века.

Поэт - человек, для которого слово есть самое важное дело в жизни. Слово - это тело его души, тело кровоточащее, но и животворящее души слушателей и читателей.
Строки стихотворений Станислава Куняева пронизаны болью русского народа, распинаемого в течение всего столетия.
«В гражданской войне победителей нет,
Поскольку она без конца:
Хоть семьдесят лет, хоть сто семьдесят лет,
Коль сын отвергает отца.
Чего же ты жаждешь, народный трибун?
Не много ли разных заплат
Нашито на многопартийный костюм,
Гибрид, партократ-демократ!
А время все злей. На каком рубеже
Ты снова изменишь свой лик?
Ведь некуда пробы поставить уже,
И голос срывается в крик!
Но снова ты рвешься к трибуне, хрипя,
Накачивая желваки,
И некому беса изгнать из тебя
Чудесным движеньем руки.
От жестов и криков хмелеет народ,
Из уст у оратора — дым!
И некому вспомнить Семнадцатый год,
Что кончился
Тридцать седьмым...»
Проза писателя пронизана той же энергией любви и правды, которая делает стихи Куняева огненными.
Вспоминая в сегодняшний день всю плеяду «шестидесятников» с их беспокойными, до всего имеющими дело душами,
хочу помянуть этих подвижников слова своим маленькой поэтической зарисовкой:
ПОЭТАМ ШЕСТИДЕСЯТЫХ
ПОСВЯЩАЕТСЯ
Потерь немало за спиной,
Хотя довольно и находок.
Призна’юсь, я уже иной,
Сменив с полсотни утлых лодок,
Причалив к тихим берегам
Судьбы своей на перепутье.
Вы не узнали б чудака,
В рубашке из цветных лоскутьев.
Теперь я мирный резонер
И добродушною улыбкой
Встречаю хмурый, кислый взор,
Но не беру ладони липкой,
Протянутой лжецом, льстецом.
Мне легче в разудалой песне
Всем показать свое лицо,
Чем в деланой беседе пресной.
#Протоиерей #АртемийВладимиров