______________________________________________    

Ирина Морозова
Я складываю душу по кусочку
   Мозаикой- в затейливый узор…
   Кусочек счастья, взятый мной в рассрочку-
   Невыплаченным долгом… до сих пор…

   Кусочек боли, кем-то поднесенный
   на память - бесполезный сувенир…
   А вот кусочек детства запылённый,
   Забытый… и затертый мной до дыр…

   Кусочек сердца, отданный кому-то,-
   Он был мне беспричинно возвращен…
   Меня вгоняет в краску на минуту
   Греха кусочек, что уже прощен…

   Я складываю душу по крупицам…
   Узором… без шаблонов и клише…
   Кусочки-судьбы и кусочки-лица…
   Мозаикой-в моей цветной душе…

Когда ЛЮБОВЬ умирает — воскресить ее невозможно. Остается пустота, скука и равнодушие. Убить ЛЮБОВЬ нельзя — она умирает сама, оставляя голое пепелище и страшную невыразимую обиду, обиду на того, кто эту ЛЮБОВЬ в нас — вызвал, но сохранить — не дал, не смог...          

Марина Цветаева