Пальцы, клавиш касаясь, поют,
И весь мир для меня исчезает.
Я, счастливая, словно парю,
И тревоги меня покидают.
Я искала себя и нашла
В серых окнах расплавленных
улиц.
Я как-будто чего-то ждала,
Только уши зажав и зажмурясь.
Я стояла на самом краю
И отчаянно смерти желала.
А теперь я пишу и пою,
Будто вовсе и не умирала.
Мой заветной мечты идеал -
Звуки музыки, рвущие сердце.
Я лежу у подножия скал
В окруженьи спасительных
терций.
«Чужой» мужчина есть чужой,
Что в нем хорошего? Скажите!
А свой, он - теплый, он – родной,
С ним по-другому все, поймите!
«Чужому», знайте, все равно,
Что там у вас в душе творится.
Ему бы вас сводить в кино,
Но он боится «засветится».
С «родным», поверьте, хоть куда.
Он принесет в постель вам завтрак,
С ним даже горе не беда.
Он будет с вами в вашем завтра.
_____________________________
Не приручайте журавля,
Он – та еще, скажу вам, птица.
Чтоб не жалеть потом ни дня,
Держите крепче вы синицу!
Моя поэзия - мой свет,
Она ведет меня вперед.
И в лабиринте зла и бед
Она надежду мне дает.
Я верю, что смогу пройти -
И моей воли не сломить.
От боли сердца не спасти,
Но я жива... Я буду жить!