Если ты считал, что творишь историю,

прочитай внимательно наш роман.
Мне уйти из него ничего не стоило, а тебе остается сходить с ума, ибо главы рассыпаны, перемешаны, все герои – предатели и лжецы.
Почему я всегда воскрешаю нежностью
тех мужчин, что годились бы мне в отцы?
Кто и кем спасен от жестокой памяти,
кто кого оставил на берегу?
Я же помню, как ты просыпался в панике,
я же каждую боль твою берегу.
Кроме страхов, выпущенных придворными,
по покоям рассыпанных, словно яд,
ты ничем не владеешь – меняй короны,
но драгоценные камни не говорят.
Говорят только те, кто владеет голосом – останавливать кровь, призывать рассвет.
Я умею быть рядом с тобой и порознь,
на любой вопрос находить ответ.
Это я писала тебя – счастливого, облекала каждое слово в плоть.
Я пряду эту нить, бесконечно длинную,
мне бы только пальчик не уколоть.
Сказка сказке рознь, рука ведущего создает дороги в других мирах.
Только ты - иллюзия всемогущества,
[за нее не стоило умирать.]
Завтра будет день – непременно пятница, раскаленный воздух, песок в горсти.
Я умею строить такие матрицы, из которых выхода
не найти.