Поочерёдно отправляясь вон из детских книг, из маминых из спален уверены — никто не идеален: ни ты, ни я, ни пресловутый он.

Уже закрыто, шли бы вы добром, — зевает страж, дверей не отпирая.
И дегустатор, изгнанный из рая, бредëт, обнявшись со своим ребром.
Не помышляют ни о чем таком две подворотни — ноздри великана. Из пицеррии пахнет орегано. От музыканта пахнет табаком. Гордятся листья крепостью корней. Рыбачит ангел с набережной Леты, и держат безразличные атлеты давно не привередливых коней. Увы, троянцы знали толк в дарах.
Конечно, не о славе, но о звёздах любили спорить дети девяностых.
Конечно, о потерянных мирах.
Поочерёдно собираясь прочь из прошлого, не различая сути, мы обретаем логику в абсурде. Чернее день, зато белее ночь, бытует кухня, событиен рок, безумцам остается петь и спамить. Насколько избирательная память у тех, кто избран на какой-то срок. Поскольку ткань реальности груба, о нежности не может быть и речи. Вот старый поворот, вот место встречи, где не на шутку зрелищны хлеба.
Но свет не гаснет. Ты ему поверь.
И солнце, что тебя обозначало, ближайшим утром всё начнёт сначала, зажав аккорд и постучавшись в дверь.
Арт: Андрей Огиенко
#svirel_poetry