По белому листу бегут живые строчки, Переходя из ряда в новый ряд, Они решают, где им ставить точки, И совершают на листах особый свой обряд. Я каждый раз им просто удивляюсь, Как неожиданно рождаются стихи, В слова между собой соединяясь, Находят сами нужные лады. И лишь в конце, перечитав всё снова, Я искренне им радуюсь, хотя, Написаны они совсем не мною, А кем-то свыше, только для меня. Их кто-то мне диктует так изрядно, Что я лишь успеваю записать Их быстро на листах своей бумаги, Чтобы пот

Сколько весит душа? Что вмещается в ней? — Каждый сделанный шаг, пепел прожитых дней, От зари до зари мыслей замкнутый круг, От крылатой любви — ворох перьев, да пух… Как в большом рюкзаке —там и сахар, и соль, В глубине, на замке стопудовая боль, Равнодушья стена, да обиды стекло… Глубина не видна, а душе — тяжело. Сколько весит душа? - Разобраться нельзя, Только жизнь, не спеша, в ней вмещается вся.