По белому листу бегут живые строчки, Переходя из ряда в новый ряд, Они решают, где им ставить точки, И совершают на листах особый свой обряд. Я каждый раз им просто удивляюсь, Как неожиданно рождаются стихи, В слова между собой соединяясь, Находят сами нужные лады. И лишь в конце, перечитав всё снова, Я искренне им радуюсь, хотя, Написаны они совсем не мною, А кем-то свыше, только для меня. Их кто-то мне диктует так изрядно, Что я лишь успеваю записать Их быстро на листах своей бумаги, Чтобы пот

Старые люди не плачут слезами. Старые люди плачут сердцами. Высохли слёзы от давних страданий. Немного осталось от прежних желаний... Некуда больше им торопиться. День слишком длинный, и ночью не спится. Старые люди сидят на скамейках, В парках, и просто порой на ступеньках. Взглядом невидящим жизнь провожают... Смотрят ей вслед, головами качают. Много могли бы они рассказать. Да молодёжь их не сможет понять…