По белому листу бегут живые строчки, Переходя из ряда в новый ряд, Они решают, где им ставить точки, И совершают на листах особый свой обряд. Я каждый раз им просто удивляюсь, Как неожиданно рождаются стихи, В слова между собой соединяясь, Находят сами нужные лады. И лишь в конце, перечитав всё снова, Я искренне им радуюсь, хотя, Написаны они совсем не мною, А кем-то свыше, только для меня. Их кто-то мне диктует так изрядно, Что я лишь успеваю записать Их быстро на листах своей бумаги, Чтобы пот

Ты должен танцевать, как будто никто не смотрит, Люби, как будто тебе никогда не будет больно, Пой, как будто никто не слушает И живи так, как будто это рай на земле.