Тиха пасхальная неделя,

Посевы всходят наугад.
Апрель задумчивой пастелью
Раскрашивает спящий сад.
В колодце темном и глубоком
Промокли клочья облаков,
Как неуклюжие намеки
На безответную любовь.
Здесь над тюльпанами беспечно
Выводят пчелы пируэт,
Как будто расцветанье вечно,
Как будто смерти больше нет.
Маргарита Коломийцева