️По весне, съезжаясь к маме,

Под родимый потолок,
Самоварными парами
Затуманиваем срок,
Пролетевший с той минуты
Небеспамятной, когда
Мы умчались почему-то
Из родимого гнезда.
Не трагедия, конечно, –
Точно так в любом дому:
Быть святошей в мире грешном
Мало выпало кому.
Враз отыщем оправданья,
Крен не будем замечать:
Радость краткого свиданья
Разве можно омрачать?
Только начат день суббота,
Хлеб нарезан, чай согрет –
Пьем-едим... а вот охоты
К разговору что-то нет.
Тронем то, заденем это –
Все слегка да невзначай,
А о главном, о заветном
Умудряемся молчать.
Я бы всласть поговорила,
Только где вы, братья, те,
Коих жизнь не растворила
В семьях, в быте, в суете?
Где духовные замахи,
Беспредельные мечты?
Не на той ли красной плахе,
Что у траурной черты?
Не напрашиваюсь в судьи –
Каждый сам себе судья.
Но свалить на недосуги
Все ли можно, братовья?
Много ль толку в праздном тосте?
После тостов праздный спит.
Приходить домой как в гости
Не могу: душа болит.
В доме – мама, в доме – стены,
Возведенные отцом.
Я приеду и одену
Их в обои с кружевцом,
Окна вымою и лавки,
Пол с дресвой на три воды.
Ах, как в доме нашем славно!
Жаль, околенки худы,
Жаль, углы поиздержались,
Запросвечивали сквозь:
Ждали-ждали – не дождались,
Чтоб помог им клин иль гвоздь.
Покосилась наша хата,
Поосела наша печь,
А ведь вас – четыре брата,
Восемь рук и восемь плеч!
Не пора ли, не пора ли
Дружно встать из-за стола
И усесться с топорами
На четыре на угла?
Автор Ольга Фокина