Ты шёлком скользишь по граням моей тишины,

в дыхании — искра, во взгляде — немая просьба.
Ты — как грех, сотканный из луны
и шепота, что рождается после вздоха.
Кожа помнит тебя до дрожи и сна,
твоё имя — на кончиках пульса,
мы не любим — мы горим без огня,
в этой нежности — всё, что сбывается в чувствах.
Автор неизвестен.