Солнечным утром, читая

строки любимых стихов,
я увидал, что в зеркале
моих потаённых снов
🔶
цветок божественной истины
трепещет, страхом объят,
а этот цветок стремится
раздать ветрам аромат.
🔶
От века душа поэта
летит сокровенному вслед,
увидеть то, что незримо,
умеет только поэт -
в своей душе, сквозь неясный,
заколдованный солнца свет.
🔶
И там, в галереях памяти,
в лабиринте её ходов,
где бедные люди развесят
трофеи давних годов -
побитые молью наряды,
лоскутья бывших обнов, -
там один поэт терпеливо
следит сквозь туманный покров,
как снуют в труде бесконечном
золотистые пчелы снов.
🔶
Поэты, мы чутко слышим,
когда нас небо зовёт,
в саду, от тревог укрытом,
и в поле, где бой идёт, -
из старых своих печалей
мы делаем новый мёд,
однажды белее снега
кропотливо кроим и шьём
и чистим под ярким солнцем
доспехи, меч и шелом.
🔶
Душа, где снов не бывает, -
неприязненное стекло,
она исказит наши лица
причудливо и зло.
🔶
А мы, чуть заслышим в сердце
прохлынувшей крови гуд, -
мы улыбнёмся. И снова
берёмся за старый труд.