Я жива хоть я и хожу на работу , готовлю еду и иногда делаю уборку , все это я делаю , но не нахожу себя , я мертва .

Там где то внутри за стенкой перикарда я мертва . Я зависима от своих жутких мыслей , их заполняет он, тот кто создал меня такую какая я есть , мне хочется быть вместе, даже когда он убивает меня , а я смотрю и улыбаюсь на все это . Он вроде есть , но его нет, он оберегает меня от всех , кроме себя самого . Это сравнимо с тем что когда в темном переулке на меня напали бандиты , приходит он берет меня за руку и уводит , а я иду . Он приводит меня к себе в дом , одевает на меня теплые носки , заворачивает меня как ребенка в теплый плед , наливает в кружку горячего чая и одним движением руки выплескивает мне его в лицо , я улыбаюсь и говорю спасибо . А эти ожоги болят еще очень долго , он как будто берет самый острый нож и наносит раны на каждый участок моего тела , все те места куда он меня целовал . И я не могу с этим ничего поделать , моя зависимость такая сильная , что я задыхаясь глотаю свою обиду, засыпая и просыпаясь в его рубашках , смотреть на других и выискивать те же привычки , тот же парфюм и ту же одежду . Люди смотрят на меня и у всех один вопрос- как так можно? Я не слышу их и не понимаю о чем они , а как можно по другому ?