Как чуден лик заснеженной
России,

Вокруг запястий белая синель.

Вы давеча меня в письме
спросили:

«Вы счастливы там, в милой вам
стране?».

Смеюсь я с чувств, что опустели
смыслом

К любви, печали, и богатству душ.

Коль сердце жизнью манится в
изыске,

Тогда и, правда – только в
«Мулен Руж».

В ком преданность – в том душу
не отнимут,

Но радость, были, вы не та
познать.

Так уж пред тем, как вновь
ударить в спину,

Отважней будьте посмотреть в
глаза.

Лимона ломтик бы сейчас
солёный,

Да с коньяком ни к сердцу, ни к
уму.

Любовь – болезнь! да безнадёжно
хворый,  

Лишь бесам нужен, боле никому.

«Дни нашей жизни сочтены не
нами…»,

Сказал когда-то, смерти вняв,
Шекспир.

И мне давно поставили бы камень,

Когда б я целовал богемных
прим.

А что до нас… в садах уж снегом
кружит,

И слог так лёгок моего пера,

Часовне тополь машет со двора.

Но, полагаю, это вам не нужно,
-

Нагой у рамп, с наброшенным боа.*

На мой характер, трудно чтить Святого,

Да разве от Него свой спрячешь
стыд?

И вам пишу за тем, чтоб слышать
слово,  

Как сердце в вас о Родине
болит.

Но, даже с ним беседуя всё
тише,

К утру фонарь китайский
погасив,

Я буду, Эль, на радость не скупившись,

С любовью вновь писать вам о Руси.

          *Синель – шнурок для бахромы.

          *Боа - длинный, узкий шарф из
перьев.