Топлёный воск так сладко мёдом пахнет,
и горячо стекает, как вода.
В нём лета дух, пчелы гудящий бархат.
И в мыслях возникает старина,
когда у индевеющих окошек
под срубом свечи теплятся в углу,
лари и лавки, чистый стол без крошек,
кот лапку лижет, сидя на полу.
И в мутном небе свищет дико вьюга,
и глухо колокольчик под дугой
предупреждает о прибытьи друга.

«Ну, здравствуй!
Любо видеть, что живой!»
Сияет огонёк и пляшут тени,
Но… я не изготовил фитиля.
И, как поведал воск былое время,
так прошепчу ему я про себя…
И кто-то, растопив кусочек жёлтый,
услышит предков глас издалека,
И голову в торжественном молчанье
погладит тихо пращура рука.

Артём Ярцев

https://ok.ru/medipch