Предыдущая публикация
ЗИМА ВЛАДИСЛАВА ХОДАСЕВИЧА.
«В сумерках»
Сумерки снежные. Дали туманные.
Крыши гребнями бегут.
Краски закатные, розово-странные,
Над куполами плывут.
Тихо, так тихо, и грустно, и сладостно.
Смотрят из окон огни...
Звон колокольный вливается благостно...
Плачу, что люди одни...
Вечно одни, с надоевшими муками
Так же, как я, как и тот,
Кто утешается грустными звуками,
Там, за стеною, — поёт...
ВЛАДИСЛАВ ХОДАСЕВИЧ
*************
«Зимой»
День морозно-золотистый
Сети тонкие расставил,
А в дали, пурпурно-мглистой,
Кто-то медь ковал и плавил.
Кто-то золотом сусальным
Облепил кресты и крыши.
Тихий ветер дымам дальним
Приказал завиться выше...
К сизым кольцам взоры вскинем!
Мир печалью светлой болен...
Стынет в небе, ярко-синем,
Строй прозрачных колоколен.
ВЛАДИСЛАВ ХОДАСЕВИЧ
4-7 декабря 1906, Москва
************
Как перья страуса на черном катафалке,
Колышутся фабричные дымы.
Из черных бездн, из предрассветной тьмы
В иную тьму несутся с криком галки.
Скрипит обоз, дыша морозным паром,
И с лесенкой на согнутой спине
Фонарщик, юркий бес, бежит по тротуарам...
О, скука, тощий пес, взывающий к луне!
Ты - ветер времени, свистящий в уши мне!
ВЛАДИСЛАВ ХОДАСЕВИЧ
Следующая публикация
Комментарии 6
На город упали туманы
Холодною белой фатой...
Возникли немые обманы
Далёкой, чужой чередой...
Как улиц ущелья глубоки!
Как сдвинулись стены тесней!
Во мгле - потускневшие строки
Бегущих за дымкой огней.
Огни наливаются кровью,
Мигают, как чьи-то глаза!..
...Я замкнут здесь... С злобой, с любовью.
Ушли навсегда небеса.
Владислав Ходасевич
Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проеме
Не задернутых гардин.
Сумерки, пожалуй, - главный герой картин художника. Территория сумерек - Неопределенность: ещё не ночь, но уже не день, ещё не тьма, но уже не свет. А то особенное освещение, что порождает душевную тревогу, создает атмосферу тайны, погружает сознание в пограничное состояние, в котором творятся странные видения и зыбкие образы.
Сумерки - волнующее время суток и для творческого воображения поэтов, время грёз.Сколько прекрасных и изысканных стихотворений в русской поэзии на эту тему.
Аметисты
Когда, сжигая синеву,
Багряный день растёт неистов,
Как часто сумрок я зову,
Холодный сумрак аметистов.
И чтоб не знойные лучи
Сжигали грани аметиста,
А лишь мерцание свечи
Лилось там жидко и огнисто.
И, лиловея и дробясь,
Чтоб уверяло там сиянье,
Что где-то ест...ЕщёГрафические работы Чарльза Ritchie упорно ассоциируются у меня с начальными строчками знаменитого стихотворения Бориса Пастернака:
Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проеме
Не задернутых гардин.
Сумерки, пожалуй, - главный герой картин художника. Территория сумерек - Неопределенность: ещё не ночь, но уже не день, ещё не тьма, но уже не свет. А то особенное освещение, что порождает душевную тревогу, создает атмосферу тайны, погружает сознание в пограничное состояние, в котором творятся странные видения и зыбкие образы.
Сумерки - волнующее время суток и для творческого воображения поэтов, время грёз.Сколько прекрасных и изысканных стихотворений в русской поэзии на эту тему.
Аметисты
Когда, сжигая синеву,
Багряный день растёт неистов,
Как часто сумрок я зову,
Холодный сумрак аметистов.
И чтоб не знойные лучи
Сжигали грани аметиста,
А лишь мерцание свечи
Лилось там жидко и огнисто.
И, лиловея и дробясь,
Чтоб уверяло там сиянье,
Что где-то есть не наша с в я з ь,
А лучезарное с л и я н ь е...
Иннокентий Анненский
В сердце, как в зеркале, тень,
Скучно одной - и с людьми...
Медленно тянется день
От четырёх до семи!
К людям не надо - солгут,
В сумерках каждый жесток.
Хочется плакать мне. В жгут
Пальцы скрутили платок.
Если обидишь - прощу,
Только меня не томи!
- Я бесконечно грущу
От четырёх до семи.
Марина Цветаева
Чёрный ветер шелестит,
И трепещущая ласточка
В тёмном небе круг чертит.
Тихо спорят в сердце ласковом
Умирающем моём
Наступающие сумерки
С догорающим лучом.
И над лесом вечереющим
Встала медная луна;
Отчего так мало музыки
И такая тишина?
1911
Осип Мандельштам
тихо. Аполлон вернулся на Демос.
Сумерки, снег, наконец, сама
тишина - избавит меня, надеюсь,
от необходимости - прости за дерзость -
объяснять самый факт письма.
Праздники кончились - я не дам
соврать своим рифмам. Остатки влаги
замерзают. Небо белей бумаги
розовеет на западе, словно там
складывают смятые флаги,
разбирают лозунги по складам.
Эти строчки, в твои персты
попав (когда все в них уразумеешь
ты), побелеют, поскольку ты
на слово и на глаз не веришь.
И ты настолько порозовеешь,
насколько побелеют листы.
В общем, в словах моих новизны
хватит, чтоб не скучать сороке.
Пестроту июля, зелень весны
осень превращает в чёрные строки,
и зима читает ее упрёки
и зачитывает до белизны.
Иосиф Бродский