Есть города, которые говорят. Есть — которые поют.
А есть Прага — город, который пишет.
Она делает это тихо, будто пером, вымоченным в утреннем тумане. Её строки — это улочки, записанные в старом почерке, её запятые — это мосты через Влтаву, её точки — это башни, глядящие в серое небо, где всегда чуть больше смысла, чем кажется на первый взгляд.
Прага не рассказывает историю — она её высказывает. В её дыхании есть литературность. Даже камень здесь не просто вещество, а текстура мысли. Когда идёшь по Карлову мосту, кажется, будто вступаешь в длинное предложение, написанное между эпохами. Каждая статуя — слово, каждый шаг — слог.
Эта литература не нуждается в читателях — она существует сама по себе. Пражская архитектура и атмосфера пропитаны внутренней интонацией: немного меланхоличной, немного ироничной, немного сна. Здесь слово не отделяется от жизни. Здесь жизнь и есть текст, написанный на старинной бумаге с золотыми крошками света.

Присоединяйтесь — мы покажем вам много интересного
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев