Джек Алтаузен.

«Партбилет».
Под ясенем, где светлый луч бежал,
Боец, сражённый пулей в полдень ясный,
Сверкая каской, в полный рост лежал
Лицом на запад, мёртвый, но прекрасный.
Как твёрдо стиснут был его кулак!
Рука его была так крепко сжата,
Что не могли её разжать никак
Два белобрысых зверя, два солдата.
Они склонились в ярости над ним, —
Скоты таких упорных не любили, —
Кололи грудь ему штыком стальным
И кованым прикладом долго били...
Но всё равно, сквозь злобный блеск штыка,
Как верный символ нашего ответа,
Тянулась к солнцу сжатая рука
С простреленным листочком партбилета.