🎻 Плачет скрипка в руках музыканта,

Надорвавшись горячей струною.
Очарованный силой таланта,
Ты опять вознесён над землёю.
Каждый вечер высокое зданье
Покидаешь с усталой улыбкой,
А цветы и рукоплесканья
Достаются тебе, а не скрипке.
И, почуяв в ней душу живую,
Ты вздохнёшь и на миг замираешь.
И целуешь её, как родную,
Когда ночью в футляр полагаешь.
Мой Господь, на стезе моей зыбкой
Утверди меня волей святою,
Чтоб Твоею послушною скрипкой
Мне и плакать, и петь пред Тобою.
/Михаил Гоголев/