Давно ужь съ Поэтами я говорю,
Иныхъ чужеземныхъ садовъ.
Жемчужины млѣютъ въ отвѣтъ янтарю,
Я сказкой созвучной воздушно горю
Подъ золотомъ ихъ облаковъ.
И вижу я алые ихъ лепестки,
Въ душѣ возникаетъ рубинъ.
Звенятъ колокольчики возлѣ рѣки,
И въ сердцѣ такъ много красивой тоски,
Я чувствую, Мракъ—властелинъ.
Но Агни, о, Агни сильнѣе всего,
Я самъ изошелъ изъ Огня.
И близокъ я Солнцу съ лучами его,
И лучше сіянія нѣтъ ничего,
И звѣзды ласкаютъ меня.
Я съ ними, я всюду, гдѣ греза поетъ,
Я всюду, гдѣ дышетъ душа.
Мнѣ блески зажглись, отступили, и вотъ,
Гдѣ были, сплелись тамъ цвѣты въ хороводъ,
Какъ жизнь межь цвѣтовъ хороша!
1905. Москва.
Золотой Сентябрь.
***
William Blake, "The Song of Los" (1795)
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Нет комментариев