С утра повсюду снежная пороша, Лежит себе, вольготно и спокойно, Чуть-чуть на манку белую похожа, Лежит себе вполне благопристойно. Ноябрь. Предзимье. Можно выпасть снегу, Не холодно, и сразу он растает. А можно снега попросить у неба, Ведь всё равно зима вот-вот настанет. Не буду, подожду ещё немного. На днях ведь холод, вроде, обещали.... Что Бог даст, то известно только Богу, Никто не даст нам то, что мы желали... Мы рады ведь всему на самом деле! Другого нам никто не дал ни разу, С утра природа будто бы с похмелья И дождь, и снег, всё, что хотите сразу... Пороша – чинно, чисто и достойно, Ноябрь так встречается с зимою, Уходит осень, кажется, спокойно, Но нам она запомнится другою. Красивой, легкой, чувственной, счастливой, Такой, кокой всегда была, как будто, Не серой, сонной, тусклой и унылой, С порошей белой, выпавшей под утро... Ирина Расшивалова
Тают краски на ветру, всё подвластно ноябрю. Месяц — вестник холодов, дождей мрачных с облаков. Ненасытный до предела, скачет разным то и дело. Не спеши винить за норов. Так случилось. Зиме скоро появиться суждено, с ней в приятелях давно. Ну, а если приглядеться, всё равно найдётся место в календарном месяце оглядеть окрестности. Пусть убранство не такое, но оно милей, родное. Здесь открытия твои на все стороны легли… Так бывает в ноябре, время движется к зиме!
ПОСЛЕДНЯЯ ЯГОДА Пора единственная, самая любимая, когда случается, что тихо-тихо так одна-единственная ягода рябиновая еще качается в заснеженных ветвях. Она чуть с подчернью, она уже неяркая, темно-бордовая, с морщинистым бочком, совсем непрочная, а изморозь ноябрьская её подернула своим седым пушком. Она не тешится. Она над зимней слякотью, такая маленькая, знает обо всем: что не удержится, что тайна поздней сладости умрёт под валенками или колесом. К ней не дотянешься. Она одна, заветная, в порывах стонущих над сучьями торчит. Нет, не обманешься, но на губах заветренных, губах беспомощных все ж чуточку горчит. Евгений Евтушенко
Мы используем cookie-файлы, чтобы улучшить сервисы для вас. Если ваш возраст менее 13 лет, настроить cookie-файлы должен ваш законный представитель. Больше информации
Комментарии 8
Лежит себе, вольготно и спокойно,
Чуть-чуть на манку белую похожа,
Лежит себе вполне благопристойно.
Ноябрь. Предзимье. Можно выпасть снегу,
Не холодно, и сразу он растает.
А можно снега попросить у неба,
Ведь всё равно зима вот-вот настанет.
Не буду, подожду ещё немного.
На днях ведь холод, вроде, обещали....
Что Бог даст, то известно только Богу,
Никто не даст нам то, что мы желали...
Мы рады ведь всему на самом деле!
Другого нам никто не дал ни разу,
С утра природа будто бы с похмелья
И дождь, и снег, всё, что хотите сразу...
Пороша – чинно, чисто и достойно,
Ноябрь так встречается с зимою,
Уходит осень, кажется, спокойно,
Но нам она запомнится другою.
Красивой, легкой, чувственной, счастливой,
Такой, кокой всегда была, как будто,
Не серой, сонной, тусклой и унылой,
С порошей белой, выпавшей под утро...
Ирина Расшивалова
Тают краски на ветру,
всё подвластно ноябрю.
Месяц — вестник холодов,
дождей мрачных с облаков.
Ненасытный до предела,
скачет разным то и дело.
Не спеши винить за норов.
Так случилось. Зиме скоро
появиться суждено, с ней
в приятелях давно.
Ну, а если приглядеться,
всё равно найдётся место
в календарном месяце
оглядеть окрестности.
Пусть убранство не такое,
но оно милей, родное.
Здесь открытия твои
на все стороны легли…
Так бывает в ноябре,
время движется к зиме!
© Надежда Плавская
Ноябрь Осень разлюбил,
ему Зима теперь милее …
наряд венчальный ей купил
и дарит жемчуг, не жалея.
Ей стелет белую постель,
крахмалит простыни морозцем
и сваху — Белую Метель
свести их просит как подросток…
А Осень с грустью слёзы льёт,
порвав рябиновые бусы …
Уснул последний мотылёк,
что душу согревал ей блюзом.
В объятья б к милому — согреться,
как прежде, в красках янтаря …
Но… та любовь осталась в сердце
замёрзшей розой Ноября…
© Вера Рыжих
Пора единственная, самая любимая,
когда случается, что тихо-тихо так
одна-единственная ягода рябиновая
еще качается в заснеженных
ветвях.
Она чуть с подчернью, она уже неяркая,
темно-бордовая, с морщинистым бочком,
совсем непрочная, а изморозь ноябрьская
её подернула своим седым пушком.
Она не тешится. Она над зимней слякотью,
такая маленькая, знает обо всем:
что не удержится, что тайна поздней сладости
умрёт под валенками или колесом.
К ней не дотянешься. Она одна, заветная,
в порывах стонущих над сучьями торчит.
Нет, не обманешься, но на губах заветренных,
губах беспомощных все ж чуточку горчит.
Евгений Евтушенко