Обида
Я знаю, обида всегда не проходит
бесследно,
Она где-то камнем осядет, и может,
тяжёлым,
И будет во мне жить навеки под
времени пледом,
А каплями яда точить моё сердце и
снова, и снова.
И, если её я, набравшийся сил, одним
махом не выжгу,
дам шанс, слово плесени, вздыбить
асфальт, пусть не сразу,
она превратится в огромную, злобную
грыжу,
иль россыпью в лёгких осядет и будет
душить метастазой.
Так понял я сам, но читать не люблю
всем морали,
И, пусть, все обиды нам будут, и
только, как стимул,
идти, ошибаясь, идти без обид, чтоб
мы знали,
а сердце с душой пусть для радости
будут вместимы.