Предыдущая публикация
Есть вещи, которые выразить трудно
И вещи, которым нельзя возразить.
И это молчание давит подспудно,
А время своим постиженьем грозит.
И кажется, стрелок слепое слиянье
Готовится сердце пронзить остротой.
И опыт уходит в безмерность молчанья,
В немое прощание, в сон золотой.
Не выразить свет, как не выразить небо.
И времени нечего нам возразить.
Лишь нежность забытая тычется слепо
В твой образ, который не может забыть.


Присоединяйтесь — мы покажем вам много интересного
Присоединяйтесь к ОК, чтобы подписаться на группу и комментировать публикации.
Комментарии 5
Идти за тобою следом,
за каждым твоим ответом.
Быть дуновением твоих минут,
твоим ускользающим светом...
Узнавать тебя по скорости грусти,
по шепоту смысла.
Быть твоим снегом.
Твоим неуверенным снегом...
И в каждой снежинке
тебя наблюдать отстраненно.
И то, как ты сонно
идешь через зиму к надежде
в прозрачной одежде.
Быть твоей строчкой,
мерцающей ночью...
Скользящей по коже твоей
в безликое дление дней...
Быть для тебя чем угодно:
музыкой, льдинкой, свободой!...
Но это так трудно,
так бесконечно трудно.
Почти невозможно.
Лишь стрелки безумно-тревожно
бегут и бегут друг за другом...
Но больше всего мне хотелось бы
быть твоим звуком...
Бах Ахмедов
Лана Сноу
Я нарисую твой портрет.
Не шевелись, сомкни ресницы.
Лица родного силуэт,
Чуть тронув, обведу мизинцем.
Легко касаясь, не спеша...
Прочь кисти, краски! Их не нужно.
Мольберта нет,
карандаша.
Моя ладонь пером послужит.
Нежнее нежного, мой друг,
Нарисовать смогу губами
Всего тебя.
Не нужно рук!
Творцы любви – мы сами, сами.
Этюд закончу без труда
И заласкаю до забвения
Восторгом, шепотом,
...ЕщёРисунок нежности моей...
Лана Сноу
Я нарисую твой портрет.
Не шевелись, сомкни ресницы.
Лица родного силуэт,
Чуть тронув, обведу мизинцем.
Легко касаясь, не спеша...
Прочь кисти, краски! Их не нужно.
Мольберта нет,
карандаша.
Моя ладонь пером послужит.
Нежнее нежного, мой друг,
Нарисовать смогу губами
Всего тебя.
Не нужно рук!
Творцы любви – мы сами, сами.
Этюд закончу без труда
И заласкаю до забвения
Восторгом, шепотом,
когда
Не хватит лишь
прикосновения.
----------------------------------