Поля затянуты недвижной пеленой, Пушисто-белыми снегами.

Как будто навсегда простился мир с Весной, С её цветками и листками.
Окован звонкий ключ. Он у Зимы в плену. Одна метель поёт, рыдая.
Но Солнце любит круг. Оно хранит Весну. Опять вернётся, Молодая.
Она пока пошла бродить в чужих краях, Чтоб мир изведал сновиденья.
Чтоб видел он во сне, что он лежит в снегах, И вьюгу слушает как пенье.
© Константин Бальмонт