Средь закоулков памяти моей

Встают забытые кумиры,
На месяц, год, согревшие мой дом,
И все ж ушедшие из стен чужой квартиры.
Кому же в голову придет
Любовь свою дарить рассказчице печальной.
А жалость -вовсе не любовь
С ней не пройдешь вдвоем дорогой дальней.
Ну что ж, на перекор судьбе
По жизни не пойду я сиротливо,
Как птица Феникс, вспыхнувши в огне,
К тебе навстречу устремлюсь,мой милый...
21.07.91
(с) А. В. Кучуро